Diamond of the Ton Collection

From our forbidden courtship to our hidden identities, Margins of Love by Sara Adrien is a steamy romance full of stolen kisses and a spectacular happy ending.

I'm Feivel "Fave" Pearler, the golden boy of the Ton, but as a haute-couture jeweler, I have a secret.

Rachel Newman is a debutante who dares to defy societal expectations for a chance at true love. Our spicy romance is a perilous journey of love against all odds, challenging the confines of our world. When a gossiping blackmailer puts our impossible hope for a future together in jeopardy, we both navigate the greed and scorn of the aristocracy.

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Chapitre 1

Le 3 avril 1813.

“Oooohhhhh, je ne peux pas croire à son impertinence !” La mère de Fave Pearler grogna et froissa la lettre en une petite boule serrée.

Fave soupira et fourra son compas et les bâtons de graphite dans la pochette à côté de son volume usé de mythologie grecque.

“Laissez-moi voir.” Fave intercepta le papier avant que sa mère ne le jette au feu. Il défroissa la lettre, et ses yeux glissèrent sur les mots. Une fois de plus, la comtesse Carol Bustle-Smith, la prétendue meilleure amie de sa mère depuis plus de deux décennies, avait pioché dans leur fortune et les avait remerciés en les insultant. “Pourquoi ne pas la rejeter publiquement ?” 

“Vous savez que je ne peux pas faire ça. Je le sais. Et ce qui est pire, elle le sait, Favale.” Feivel Pearler était surnommé Fave en anglais ou Favale en yiddish car il avait été le préféré de tous depuis qu’il était un petit garçon aux boucles blond doré. Sa mère jouait avec sa bague de cocktail ronde en morganite. Elle la portait toujours à la maison ; c’était le premier bijou que Fave avait créé pour elle. Bien que ce ne fut qu’une morganite, la pierre ressemblait à un diamant rose pâle. Il avait modifié les angles de la taille à l’aide d’une formule géométrique qu’il avait élaborée pour l’un de ses examens de fin d’études à Oxford - et avait inventé dans un même temps une méthode permettant de multiplier la lumière piégée dans les facettes de la pierre. 

“Elle me donne la chair de poule”, dit Eve. Fave était peiné de voir sa mère bouleversée, car cela ne lui ressemblait pas. D’habitude, elle était calme et posée, une dame aux cheveux blancs, au teint uniforme et au dos droit. Cependant, lorsque la fortune de la douairière Bustle-Smith, ou son absence, était devenue la source du chantage permanent que subissait sa famille, Eve Pearler avait perdu son sang-froid. Elle détestait recevoir ces menaces existentielles de lady Bustle-Smith. Eve disait toujours que c’était comme si le sol se dérobait sous ses pieds lorsqu’une nouvelle facture arrivait avec la dernière correspondance de la douairière. Connaissances, ragots, informations ou quel que soit le nom utilisé – étaient du domaine de lady Bustle-Smith. Elle se mêlait au ton, l’aristocratie britannique, comme un serpent glissant dans la boue. La mère de Fave n’avait jamais été directement au courant des ragots du ton, mais elle n’avait pas besoin de l’être, grâce à lady Bustle-Smith. Plus lady Bustle-Smith, la plus vicieuse des commères du ton, avait besoin d’argent, plus Eve était en mesure d’acheter les informations ou les contacts dont elle avait besoin. Eve s’était engagée dans cette amitié à des fins commerciales. Grâce à lady Bustle-Smith, Eve était tenue au courant des derniers potins du ton. Ainsi, elle savait exactement quand l’une des plus vaniteuses de Londres avait besoin de nouveaux bijoux. C’est à ce moment-là qu’elle envoyait son mari Gustav au ton pour proposer les pièces de haute couture qui faisaient le bonheur des riches et gonflaient le compte en banque des Pearler. C’était un modus operandi qui avait bien fonctionné, jusqu’à maintenant.

Le ton juif, ma chère, est inexistant.  Vous êtes peut-être culturellement autonome, principalement grâce à l’excellent sens des affaires de votre mari, mais ne vous y trompez pas, vous ne participez pas vraiment à la vie des classes supérieures. Les traditions juives étant désuètes, j’attends de vous que vous abandonniez tous les anciens modes de vie et de pensée dès que je présenterai Elizabeth. En tant que patronne chez Almack, je considère qu’il est de mon devoir de m’assurer que nos cercles sont exempts de telles perversions.

J’ai hâte de voir les progrès d’Elizabeth en tant que débutante à ma fête. Veillez à ce que Gustav ait mes factures à jour pour les récentes rénovations. Mes obligations en tant qu’hôtesse sont de plus en plus nombreuses et mettent mes nerfs à rude épreuve ainsi que mes finances.

Bien à vous,

Lady Bustle- Smith.

Comme d’habitude, Fave avait raison, et le chantage avait empiré depuis qu’Allison Bustle-Smith, la fille unique de la comtesse douairière, avait fait ses débuts en société. Et avec sa participation saison après saison, les dépenses pour les Pearler ne faisaient qu’augmenter. Le bon cœur de Fave et son sens inné de la justice, très probablement cultivés par son défunt grand-père, avaient alimenté sa sensibilité à une telle injustice.

“Cela dure depuis bien trop longtemps, Mère. Nous ne lui devons rien. C’est elle qui nous est redevable. Comment se fait-il que ce soit nous qui soyons victimes de chantage ?” L’exaspération de Fave se transforma en rage alors qu’il terminait la lecture de la lettre.

Eve leva les yeux au ciel. “Allons, allons, mon cher. Abstenons-nous d’utiliser des épithètes aussi méchantes.” Eve agita un doigt vers Fave, car elle avait pris l’habitude d’une hypocrisie raffinée lorsqu’il s’agissait de la comtesse douairière.

Fave s’émerveilla des problèmes qu’une seule femme causait à sa famille. Tout avait commencé lorsque lady Bustle-Smith était tombée malade et Eve avait recueilli sa fille, Allison, qui n’avait que quatre ans à l’époque. Elle avait trois ans de plus qu’Elizabeth, la petite sœur de Fave. Fave était alors âgé de sept ans et avait diverti Allison.

“Je ne me souviens même pas pourquoi elle nous fait chanter.”

“Bien sûr que si ! Allison a remarqué que notre mode de vie était différent du sien et l’a dit à sa mère. Je suppose qu’aucune bonne action ne reste impunie. Je n’aurais jamais dû avoir pitié d’Allison quand son père est mort. Carol avait tellement de mal à gérer ses affaires. La misère aime la compagnie, et j’étais trop proche.”

La mère de Fave lui avait dit d’innombrables fois qu’elle regrettait avoir tendu la main à lady Bustle-Smith après la mort de son mari, le comte de Swathmore. Ce qu’Allison avait vu dans leur maison et qu’elle avait relayé à sa mère, c’était la ‘hallah tressée le vendredi soir, la ménorah à neuf bougies pour Hanoukka, et diverses particularités d’un foyer juif. Cela a suscité des questions ciblées de la part de la comtesse Bustle-Smith, qui les avait harcelés jusqu’à ce que la mère de Fave admette enfin que sa famille était juive. Avec ce secret, Bustle-Smith avait obtenu le pouvoir de détruire leur mode de vie au sein du ton. D’un seul mot, Bustle-Smith pouvait faire passer les Pearler des meilleurs bijoutiers aux bijoutiers juifs, mettant en péril leur acceptation au sein de l’aristocratie britannique, où les Juifs n’étaient pas les bienvenus. Fave savait que les autres Juifs, leurs fournisseurs et les orfèvres, considéraient sa famille comme des traîtres pour s’être mêlée aux gentils et avoir renoncé aux traditions pour s’assimiler. Et sans place pour eux dans la communauté juive, il n’y avait aucun moyen de revenir à leurs racines sans compromettre leurs moyens de subsistance. Si leur secret était révélé, ils perdraient leur source de revenus, leur fortune, toute leur existence en Angleterre et leur foyer.  Et cela donnait des sueurs froides à Fave car il n’avait jamais voyagé hors d’Angleterre.

“Elle a été aimable avec Père pendant un moment, et puis tout a tourné au vinaigre”, dit Fave.

“Oh oui, oui, quand il lui a prêté de l’argent pour l’organisation caritative”, a expliqué sa mère. Cela s’était passé plus de vingt ans auparavant, alors que Fave n’était qu’un petit garçon.

Lady Bustle-Smith avait été invitée à devenir dame patronnesse d’Almack, l’un des postes les plus convoités et les plus influents du ton pour une femme de la noblesse. Elle avait obtenu ce poste grâce à un acte de largesse, le don d’une grosse somme d’argent à une œuvre caritative. Seule la famille de Fave savait que cette somme était un prêt de son père. Il lui avait été accordé parce que Bustle-Smith avait insisté qu’elle ne pouvait pas porter le poids de leur secret sans compensation financière, alimentant le chantage pour les années à venir. Depuis lors, Bustle-Smith avait maintenu la menace d’exposition au-dessus de leurs têtes et en avait profité somptueusement. Et les enjeux n’avaient fait qu’augmenter depuis que la mère de Fave avait eu accès à des clients influents et riches pour Gustav grâce aux introductions de Bustle-Smith. En apparence, Eve et lady Bustle-Smith étaient des amies inséparables. Mais la mère de Fave la détestait. Et ses méthodes.

“Nous devons aller à sa fête.” Sa mère avait retrouvé son calme et affiché un sourire placide.

“Comme vous le souhaitez, Mère. Mais je n’ai pas un bon pressentiment. Pas du tout.”

“Moi non plus, mon cher. J’ai eu plus de ses petites combines que je ne peux en supporter.”

C’est alors que Lizzie, la petite sœur de Fave, est entrée dans le salon vert. En ce qui concernait Fave, c’était une princesse naïve de dix-neuf ans. Il l’adorait comme seul un grand frère fier le pourrait.

“Je pense que ça va être très amusant.” Ses boucles serrées tombaient en cascade autour de ses joues délicatement rosées. Fave pensait qu’elle était comme le champagne, douce et effervescente, mais qu’elle montait à la tête à forte dose. Heureusement, leur mère l’avait formée à faire une entrée remarquée, à laisser une impression et à éviter de causer un arrière-goût désagréable.

“Oh, Fave, ce sont les croquis ?” Lizzie prit deux feuilles et les exposa à la lumière douce de l’après-midi entrant par la fenêtre orientée à l’ouest.

“Non...”

“Oui, ils le sont !  Ne sois pas si modeste, ils sont magnifiques !” L’enthousiasme de sa petite sœur lui réchauffa le cœur.

“Mais ils ne sont pas bons ! Regarde ça”, dit-il en triant les croquis avant d’en choisir un deuxième à tenir à côté de celui que Lizzie tenait. “Dois-je sertir la pierre contre une rangée de saphirs foncés pour approfondir les tons verts froids, ou dois-je choisir des citrines pour la chaleur ?”

C’était futile tant qu’il ne disposait pas de la pierre précieuse. Douze joailliers seulement pouvaient se qualifier pour créer les joyaux de la couronne pour George III, et sa famille avait participé au premier tour. Gagner ce concours, Fave le savait, signifierait l’expansion de leur activité à la cour royale au palais de St. James. Ce serait une chance pour les Pearler d’infiltrer le ton par le haut. La position de bijoutiers de la Couronne était un mérite que même les langues les plus acérées du ton ne pourraient nier.

“Pourquoi criiez-vous ? J’étais en train d’allumer un cierge votif avec James, puisque c’aurait été son cinquantième anniversaire de mariage aujourd’hui. Vous étiez si bruyants qu’il m’a envoyée voir comment vous alliez.” Lizzie indiqua la porte derrière laquelle le majordome écoutait.

“Je lui ai dit que j’irais à la paroisse avec lui dans l’après-midi. Il ne devrait pas être seul aujourd’hui”, a déclaré Fave. Ces jours-ci, il trouvait habituellement James dans la chapelle en marbre avec ses vitraux et un autel qui avait été construite par les anciens propriétaires de la maison. Ses parents l’avaient préservée pour leur personnel dévoué.

“Je vais faire en sorte qu’il y ait des fleurs fraîches dans la chapelle.  Sa femme était si gentille, qu’elle repose en paix”, déclara la mère de Fave. Le bonheur du personnel était de la plus haute importance pour elle. Elle aimait que sa maison soit gérée avec rigueur et en harmonie, et, en tant que telle, la maison offrait un confort auquel Fave était peu enclin à renoncer pour résider dans un logement de célibataire. Avec trente-et-une chambres, il y avait plus qu’assez de place dans la maison familiale. Et il y avait, après tout, la bibliothèque bien garnie de son grand-père dont Fave avait hérité.

“Notre chère hôtesse pour la partie de campagne nous demande de la financer pour que vous puissiez côtoyer le ton et être sacrifiée à l’autel dans quelques années”, déclara Fave. Bien que ce fut la première saison de Lizzie, le plan était de retarder le mariage aussi longtemps que possible.

Il frémit. Lizzie allait avoir un mariage spectaculaire, mais elle devrait rester sans enfant pour éviter d’entacher leur lignée. Si le plan était mis à exécution, Lizzie devrait cacher son héritage juif pendant toute la durée de son mariage. C’était un plan épouvantable que Fave espérait ne pas voir se réaliser. Il détestait l’idée de devoir perpétuer la lignée des Cohanim, la prêtrise hébraïque héréditaire, pendant des générations. Entre-temps, la branche de Lizzie serait ligaturée pour assurer un afflux constant de clients de qualité et aucune lignée impure. C’était trop injuste.

“Vous savez que ça ne me dérange pas, mon frère. Comment pourrais-je regretter ce que je n’ai jamais eu ?” Lizzie essaya d’apaiser son grand frère protecteur.

“C’est exactement ce que je veux dire ! Vous ne saurez jamais ce que vous ratez !” Fave se frotta la tête. “Vous devez arrêter d’être si... si... Argh !” Il grogna de frustration. Comment pouvait-elle ne pas comprendre qu’elle sacrifiait son bonheur pour les affaires ? Pour de l’argent ? Ça le rendait amer rien que d’y penser.

“Et alors ?” cria Lizzie. Son humeur avait toujours été explosive, comparée à celle de leur mère.

“Si complaisante !” dit Fave. La douleur dans ses yeux fut remplacée par de la pitié pour sa petite sœur. James ferma la porte de l’extérieur, indiquant à Fave de se ressaisir. 

“Je suis prudente ! Ne vous souvenez-vous pas de l’orfèvre qui a été battu dans la rue ?” Lizzie assuma une expression des plus railleuses. “Tout était détaillé dans la dernière circulaire.” 

“Arrrgh !  Ces torchons de ragots !  Ne croyez pas tout ce que vous lisez”, dit Fave.

“C’est une circulaire communautaire. J’ai fait un don anonyme à la veuve de l’orfèvre. Il a laissé huit enfants, Fave ! Huit ! Et pour quoi ? Il a attendu devant le phaéton de Lord Parker au printemps dernier pour demander l’argent qui lui était dû.”

“Oui, mais les Juifs n’ont droit à rien, n’est-ce pas ? Nous sommes des créanciers, des banquiers, des fournisseurs bienvenus tant que nous n’empiétons pas sur le précieux confort du ton. “ Les mains de Fave passèrent dans ses boucles blondes déjà indisciplinées. Il croyait le journal de la synagogue et savait que la plupart des histoires comme celle-ci n’étaient probablement pas rapportées.

L’histoire a égratigné son sens inné de justice comme une lame dans une plaie ouverte. Il se trouva en proie à la pitié pour sa petite sœur et haïssant le ton qui refusait de voir sa famille telle qu’elle était. Ils laissaient les préjugés contre leur ascendance obscurcir leur jugement.

“Il n’y a que quatre ans que les ducs de Cumberland, Sussex et Cambridge ont visité la Grande Synagogue. Tout le monde s’y rassemble sauf nous ! Ils peuvent visiter, mais nous ne pouvons pas être découverts parmi eux. Bah !” Il jeta les bras en l’air, ce qui lui valut un regard froid et condescendant de la part de sa mère. “Nous gardons notre secret en raison d’une règle tacite selon laquelle les juifs ne sont pas tolérés parmi le ton.”

“Vous n’avez rien appris, mon fils ? Le ton ne s’associe jamais volontairement avec les Juifs.” L’entrée du père de Fave dans la pièce et son ton sévère indiquaient la fin de cette conversation. Mais Fave n’avait pas encore fini.

“Ah, certainement pas, mon père. Comment pourrais-je oublier ? La société n’a pas de place pour quiconque manque de style et de manières. Comme c’est gentil au bon ton.” Fave s’affala dans le fauteuil et frotta le revêtement de velours, en grimaçant. Il étudia l’opulent salon et sut qu’il était tout aussi splendide que ceux des membres les plus haut placés du ton.

“Oy vavoi, Favale”, s’exclama Gustav avec un cri de frustration typiquement yiddish, “peu importe que nous soyons intelligents, gentils, honnêtes ou riches. Ils ne nous permettent de coexister qu’aussi longtemps qu’ils pensent que nous sommes comme eux”, dit son père en se frappant le front pour l’emphase.

“Tant qu’ils peuvent profiter de nous.”

Sur ce, son père leva la main et mit fin au discours idéaliste de Fave, longtemps réprimé, contre l’intolérance envers toute minorité, y compris les Juifs.

“Nous ne pouvons pas vivre avec eux ou sans eux”, dit Lizzie. Cela résumait les sentiments d’amour et de haine que Fave nourrissait pour le ton et le style de vie qui accompagnait la place prépondérante de sa famille.

Le sens et la bonté de Fave étaient aussi évidents dans une conversation franche que sa passion pour les livres et la pureté de son cœur. Cependant, en tant que frère d’une débutante londonienne, il était sur la défensive et impulsif. Compte tenu de leur surveillance constante par les pires commères du ton, cela entraînait inévitablement des problèmes. Et pourtant, dans sa perception de la suprématie masculine, il devait agir en tant que protecteur de Lizzie. Fave laissa échapper un grognement de frustration et frappa du poing sur la table d’appoint.

“Je vais faire mes valises pour la partie de campagne”, dit-il. S’il ne tenait pas Lizzie à l’œil à Brockton House, elle serait la proie des ragots. Fave sentit un goût acide et grimaça.

L’index de sa mère tressaillit, prêt à faire taire ses enfants, car c’est ce qu’ils étaient pour elle malgré leur âge. “Vous êtes naïf, mon fils. Il est grand temps que vous affrontiez votre rôle en société.”

Chapitre 2

A ce moment précis, à St. James Square, Rachel Newman est entrée dans la maison de sa famille avec à côté de sa mère, Stella.

“Vous voilà !” s’écria la cuisinière corpulente en se précipitant vers Rachel. Stella lança à Rachel un regard de défaite. Leur matinée tranquille était officiellement terminée.

“Il l’a mis dans l’abreuvoir, milady”, dit la cuisinière.

Rachel venait de rentrer d’une autre matinée fastidieuse chez la couturière. Sa mère l’habillait pour sa première saison. Rachel avait imaginé que les préparatifs seraient excitants et était déçue de constater qu’ils ne consistaient qu’à être examinée et tripotée par les couturières, et à rester assise pendant des heures avec sa femme de chambre pour ajuster sa coiffure. On pourrait s’attendre à ce qu’une jeune femme de presque vingt ans ait développé un goût pour ces activités féminines, mais Rachel avait toujours montré une certaine affinité pour les passe-temps masculins et avait un faible pour les bêtises de son frère, à tel point qu’elle regrettait souvent de ne pas y prendre part.

“Il a mis quoi dans quoi ?” Rachel demanda en jetant un coup d’œil à sa mère, qui, de toute évidence, redoutait la nouvelle de la dernière farce de son fils. Elle enleva sa veste courte lilas et la tendit à sa femme de chambre.

“Le Fisch !” répondit la cuisinière avec son accent prononcé, en faisant un mouvement de natation de la main.

Rachel cacha ses gloussements derrière sa main et se tourna vers sa femme de chambre avec un gracieux adank, merci en yiddish. Le personnel était reconnaissant envers son père, Ilan, et ils avaient toujours eu de bonnes relations. Les domestiques étaient tous Juifs, à l’exception d’un jeune chrétien orphelin, que le majordome formait pour qu’il lui succède. Ilan avait un faible pour les Juifs du continent, et chaque domestique embauché parlait avec un accent différent et prononcé, si même ils parlaient l’anglais. Les domestiques étaient arrivés à Londres avec la famille de Rachel, en quête d’anonymat et de sécurité. Ses parents, Ilan et Stella Newman, considéraient l’encadrement de leurs domestiques comme une question d’humanité. Et pourtant, il y avait un sentiment de perte de l’intimité de leur petite famille dans cette grande maison.

Il n’en avait pas toujours été ainsi. Jusqu’au quinzième anniversaire de Rachel, ils avaient vécu dans une petite maison à Lausanne, en Suisse, au bord du lac Léman. Ils s’appelaient alors Neumann, et non Newman, et leur vie avait été plus simple. Ou peut-être Rachel l’avait-elle pensé uniquement parce qu’elle était une enfant à l’époque.

Rachel se souvenait de la froideur de la grille en fer forgé sous ses mains la première fois qu’elle était entrée dans leur nouvelle maison à Londres. L’extérieur du bâtiment était discret, un trait que son père appréciait. Avant toute chose, il avait voulu s’intégrer dès qu’ils avaient posé le pied en Angleterre. Ils s’habillaient et parlaient comme la vraie noblesse anglaise. Ils vivaient parmi les gentils, et le père de Rachel mettait un point d’honneur à ne pas concurrencer les autres entreprises juives afin de sauvegarder la subsistance de sa famille et de ses serviteurs. Il adopta les manières des Britanniques et adopta les libertés et le sentiment d’égalité dont jouissaient les Juifs en Angleterre, contrairement au continent. Néanmoins, Ilan ne se faisait pas d’illusions sur le fait que les Juifs étaient plus en faveur ici, et il s’efforçait de passer inaperçu, avertissant ses enfants de faire de même.

“Samuel ! Samuel ! Venez ici !” Stella appela sévèrement. Il demeura derrière Rachel qui suivait sa mère.

La cuisinière ouvrit la voie. Ils descendirent dans les cuisines de l’élégante maison londonienne, située au coin de York Street, et dotée d’une cour à l’arrière. Bien que le père de Rachel ait prétendu avoir besoin de cet espace pour leurs écuries, la famille savait qu’il appréciait la proximité d’Ormond Yard et de Charles Street. Cela leur donnait accès à Pall Mall et à l’anonymat animé du grand Londres, s’ils continuaient à marcher, au cas où ils auraient besoin de fuir. Jamais plus ils ne seraient à nouveau pris au piège. Leur élégante maison était un îlot de Juifs à St James, leur procurant un statut, ainsi qu’un chemin de fuite direct, si le besoin s’en faisait sentir. Et Rachel en avait l’expérience, un tel besoin se présentait toujours tôt ou tard.

La cuisinière ouvrit les portes grinçantes des quartiers des domestiques et Rachel sentit l’odeur délicieuse du rugelach de Cook, les pâtisseries qui, selon sa mère, étaient la cause de ses courbes pulpeuses. Cook leur était chère, presque comme une grand-mère pour Rachel et son frère, toujours dévouée à leur famille depuis qu’Ilan avait payé sa caution. Elle avait été arrêtée pour avoir perturbé l’ordre public lorsque son mari, un pauvre marchand ambulant, avait été battu à mort dans les rues de Tiflis. Cela s’était passé vers 1802, juste après l’annexion de la Géorgie par la Russie sous Alexandre Ier, qui poursuivait la politique absolutiste de son père. Ilan avait ramené la cuisinière avec lui en Suisse jusqu’à ce qu’ils soient obligés de partir et de se rendre en Angleterre, à la recherche d’un nouveau foyer. Rachel avait pratiquement grandi avec les délicieux rugelach de la cuisinière. Malheureusement, ceux-ci étaient devenues rares depuis leur arrivée à Londres, car les autres tâches ménagères de la cuisinière l’empêchaient de cuire des pâtisseries.

“Que s’est-il passé ?” demanda Stella quand ils entrèrent dans la cuisine.

“Je ramène carpe du marché. Carpe emballée dans papier journal.” Cook avait essayé d’apprendre à Rachel de rouler son “r” à la russe, comme une roue de wagon. Cependant, Rachel avait généralement la bouche trop pleine de nourriture quand Cook était proche. Rachel l’aimait comme une grand-mère. Quand Cook ouvrit l’épaisse porte en bois de la cuisine, elle grinça. Rachel sursauta.

“J’ai mis carpe sur comptoir, ici.” Elle frappa des deux mains sur le comptoir, qui avait tellement d’éraflures et d’éclats qu’il ressemblait à une énorme planche à découper.

“Je vais chercher eau. Je reviens, carpe partie !”

Rachel étouffa son fou rire des deux mains. Stella lui lança un regard, ce qui provoqua encore plus le rire de Rachel. Elle grogna, puis l’hilarité de Rachel était trop avancée pour être cachée.

“J’entends garçon rire, et rugelach parti ! Disparu, je dis. Où le Fisch ? Où rugelach ?”

Rachel examinait la cuisine à la recherche de ce délicieux rugelach. Elle avait essayé une fois d’aider Cook à rouler les croissants de pâte feuilletée. Cook l’avait grondée et chassée de la cuisine quand elle avait mangé une cuillerée de la décadente garniture au chocolat et aux noix au lieu de l’étaler sur les pâtisseries. En ce qui concernait Rachel, il était tout à fait compréhensible que Sammy ait volé quelques rugelach alors que Cook était occupée avec le poisson.

Le coupable en question se cachait toujours derrière la large robe de jour de Rachel. Elle resserra son emprise sur lui et replaça sa main sur lui pour le réconforter. Ils savaient tous deux qu’il serait grondé dès que Stella aurait déterminé exactement ce qu’il avait fait.

Stella regarda Sammy, exigeant une explication, qu’il donna avec empressement.

“Quand Cook est partie, le poisson a bougé ! Il a bougé, maman ! Il était vivant, et il avait besoin d’eau ! “Le récit de Sammy transforma son action d’une farce en un sauvetage de poisson.

Stella leva les yeux au ciel pendant que Sammy racontait sa version des faits.

“Je l’ai sauvé !” dit Sammy, ses grands yeux débordant de larmes.

Rachel perdit le reste de sa maîtrise de soi, sa poitrine et sa tête tremblantes alors qu’elle éclatait d’une hilarité sans entrave.

“Et où est-il maintenant ?” Stella regarda autour de la cuisine.

“Dans l’abreuvoir, maman”, dit Rachel en regardant par la fenêtre dans l’allée à l’arrière de leur maison. Les fenêtres étaient haut placées au-dessus des comptoirs de la cuisine en sous-sol, mais Rachel entendit des éclaboussures inhabituelles qui provenaient de la direction générale de l’abreuvoir. Elle sortit pour examiner le son et, sans surprise, elle entendit le jeune apprenti du majordome déchirer des morceaux de rugelach que Sammy avait dû laisser tomber. Il les donnait à manger à un grand poisson brillant dans l’abreuvoir. Cela aurait été la plus bizarre des vues si Rachel n’avait pas su comment cela s’était produit. “Il me semble que nous pouvons encore l’avoir pour le dîner de Shabbes, n’est-ce pas ?” La mère de Rachel était toujours soucieuse du décorum du dîner de sabbat du vendredi qui marquait la fin d’une semaine fatigante.

“Qui tue le Fisch ?” demanda Cook, les deux mains sur ses larges hanches. “Pas moi !” Elle secoua la tête avec ferveur.

La cuisinière se démena comme un diable, mais personne ne se porta volontaire pour tuer le poisson à sa place.

Rachel ne voulait en aucun cas participer à la mort du poisson, elle donna donc à Sammy un baiser d’adieu sur sa joue rougie. “Essayez de ne plus faire de bêtises”, dit-elle avec tout l’amour fraternel qu’elle pouvait rassembler avant de monter à l’étage. Sa mère saurait comment s’occuper de Cook.

Rachel savait qu’elle avait vécu une vie aussi protégée que possible pour une jeune fille juive.  Elle chérissait les privilèges et le luxe que ses parents lui offraient. Mais cette année allait être différente. Rachel l’avait senti quelques instants auparavant dans la rue animée devant la calèche. Elle pouvait le sentir dans l’air et l’entendre dans le chant matinal des oiseaux à sa fenêtre. Elle avait parcouru le continent pendant les saisons depuis qu’ils étaient venus à Londres, il y avait quelques années. Sa présence était sans importance - elle était juive et destinée à épouser un Juif, tandis qu’Almack était réservé aux gentils. Mais cette année était différente. Elle voulait une saison, non pas pour chercher un mari, mais pour le plaisir. Elle avait envie de danser aux bals comme une débutante non-juive.

Mais elle avait des doutes quant à ses manières suisses. Et bien qu’elle ait l’air d’une débutante avec sa taille fine, son attitude gracieuse et ses longs cheveux bruns parfaits pour être coiffés dans des styles compliqués, ses hanches étaient généreuses et sa conversation déviait vers la mythologie grecque plutôt que vers les potins. Ses inclinaisons et son intelligence convenaient mieux à un agent de la Couronne, plaisantait souvent son père. Sa mère, quant à elle, se contentait généralement de brosser la crinière ondulée de sa fille, en disant : “Je dompterai vos cheveux si je ne peux pas dompter votre personnalité”. Et, bien sûr, Rachel gardait un secret, dont la révélation pourrait faire perdre à sa famille et à leur personnel leur assise confortable à Londres.